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A mí no me mires:

Gente

Esto es vida.

vida

Puestos a resumir y a usar pocas palabras, porque las que no se las lleva el viento, se las apropian elementos foráneos, políticos, ideólogos, académicos y demás especies sin proteger, digo yo, que la vida, si un día, pistola en mano, me obligan a resumirla en un gesto, una mueca, un cariñito, un nosequé o un quéseyo, pues mira cómo son las cosas, la reflejaría en la pícara pose (hija de puta, la tipa va para modelo) que me regaló mi sobrinilla Sonia, que hace tiempo demostró que tenía la sana intención de comerse el mundo con patatas.
Dime que sí, no te hagas de rogar, escéptico de los cojones, reconoce que lo que mi sobrina tiene para dar y derrochar, eso sí que es vida.
El resto, para el gato.

Lujo o gueto.

Depende.

Lujo o gueto.<br><br>Depende. Me invita una amiga pija y de familia forradísima
(todas tenemos algo así)
a una especie de fiesta igual que ella,
pija y forradísima.
Entro en una urbanización, en la zona más cara de la ciudad,
-the top of the top of the top-
y me obligan a superar con bastantes inconvenientes,
tres filtros de seguridad,
donde unos armarios con uniforme recién salidos del gimnasio,
me hacen un interrogatorio en el que solo faltaba confesar
de qué color llevaba mi ropa interior
(¡Qué más quisieran ellos!)
Cuando llego al chalet de mi presunta amiga,
solo veo una enorme tapia de tres metros de altura,
coronada con un penacho de alambre de espino
que no se lo salta ni el campeón olímpico de pértiga.
Una vez dentro,
todo es perfecto, suave, encantador, fashion,
bonanovo, moralejo, o’shea y asquerosito.
Mientras mis pobres orejas
soportaban la mayor colección de naderías envueltas en papel de regalo,
mi cerebrito, que siempre ha sido más rojo que un pimiento,
pensaba que el día en que se diera en este país una revolución como es debido,
de esas en las que ruedan las cabezas,
(que por cierto la necesita más que el comer)
habría problemas para tomar el palacio de invierno,
pero sería facilísimo conquistar los reductos de los pijimillonarios.
Solo tendríamos que ordenar a los guardias de seguridad
que en vez de poner obstáculos para entrar,
los pongan para salir.
Al final, todo tiene explicación desde la óptica de la lucha de clases:
Un barrio aislado y amurallado,
si es de pobres es un gueto,
si es de ricos es una urbanización de lujo.
O como diría mi tía Barbara,
que siempre tiene chispa para todo:
Un rico con smoking es un hombre elegante.
Un pobre con smoking es un camarero.

Cuando el diablo no tiene nada que hacer, mata moscas con el rabo.

Cuando el diablo no tiene nada que hacer, mata moscas con el rabo. Como la primera obligación
-y yo creo que la única-
de todo jefe es hacer la puñeta a los subordinados,
cuando llega el verano, los jefes
-acaso para imitar a sus colegas, los alcaldes, que van de jefes de las ciudades-
se dedican a hacer reformas en la oficina.
Si los alcaldes, en verano, ponen de patas arriba las calles,
entre otras cosas para fastidiar a los ciudadanos
que se han tenido que quedar bastante fastidiados ya
por no tener dinero para escaparse de vacaciones,
los jefes, en verano, ponen de patas arriba los despachos,
porque en estas fechas,
allí no hay más que becarios o empleados de quinta categoría.
Aprovechando que paso por Barcelona,
para regar las plantas y recoger la correspondencia,
llamo a mi amiga Yolanda, que trabaja de recepcionista
en una agencia de publicidad muy pijichurri y tal y tal.
Le pregunto: ¿Cómo estás?
Me responde: ¡Rescátame!
Voy para allá y nada más entrar, me caigo de espaldas.
La recepción, que ayer gozaba de un estilo algo neutro,
pero con un cierto buen gusto minimalista,
se ha convertido en una trastornada mezcolanza
de azules bastardos y rojos asesinos
sin otro fin que el de atentar gravemente
contra el último residuo de estética
que puede quedar en el ojo humano más zafio.
Tendría que ser delito decorar así.
Pues no.
Resulta que la decoradora es la famosa XXXX
(no digo su nombre para no hacer publicidad)
que se ha llevado al huerto al jefe,
porque como todos los jefes,
además de tener el gusto en semejante parte,
piensa de oído,
es decir si alguien le dice que una tía es buena,
la tía es buena,
y si además, la tía tiene buenas tetas,
entonces es buena y está buenísima.
Para más inri, han sacado fotos del atentado,
pero no para llevarlas como evidencias al juzgado de guardia,
sino con el narcisista objetivo de publicarlas
en alguna revista gilipuá de decoración intransitable.
(Eso no quiere decir nada, también Al Capone salía mucho en los periódicos)
En fin, el mal está hecho,
la matarife ha hecho su faena entre aplausos de la directiva,
el jefe añadirá más ceros a su labor de gestión,
(parece ser que gastar mucho en tonterías y poquísimo en sueldos,
es el primer mandamiento del buen gestor moderno)
y todo el que visite la agencia recibirá una buena bofetada.
De diseño, pero bofetada.
Claro que peor lo tiene mi amiga Yolanda.
Ella tiene que permanecer impasible y con la sonrisa puesta
¡ocho horas al día!
en el centro de ese infame pandemonium multicolor.

Se admiten apuestas.

Se admiten apuestas. Tan cercanos en el tiempo están
los divorcios rápidos y los matrimonios homosexuales,
que este finde,
tomando unas copas con gente del ambiente,
surgió una propuesta de porra,
¿De quien será el primer divorcio de un matrimonio homosexual?
¿De una pareja de gays o de lesbianas?

La mayoría de la peña opina
que serán los gays los primeros que se divorcien,
porque ellos son menos fieles que nosotras.
¿De verdad?
Yo no lo creo así.
Para infidelidades, las nuestras.
Las lesbianitas nos ponemos los cuernos de una forma natural,
casi sin darnos cuenta,
y no creo que este afán de pendoneo
sea exclusivamente mío.
¿Quién tiene razón?
¿Ellos o yo?

Opina si quieres.
Pero si te da más gustito
dejar un comentario
sobre la vida sexual del ornitorrinco tasmano...
no seré yo quien te lo impida.

¡Felicidades!

<center> ¡Felicidades! A
Mariana y Graciela,
Noemí y Malena,
Gloria y Sandra,
Begoña y Nuria,
Y también a
Jordi y Marc
Vicens y Oscar.


Amigas lesbianas
y
amigos gays
que
próximamente
van
a
contraer
el
reciente
y
celebrado
y
nunca
bien
ponderado,
matrimonio homosexual.
(Por mucho que se opongan
los obispos
y su celeste corte
de
ángeles,
arcángeles,
serafines,
querubines,
acebines
y
zaplanitas)

A mí no me miréis.
Nunca creí en la convivencia.
Y menos aún, en el matrimonio.
Así que dejadme tranquila
con mis ligues, mis novietas
y mi forma de entender el rollo amoroso,
(tú en tu casa y yo en la mía)
que así estoy la mar de bien.

Quiero a este hombre.

Quiero a este hombre. "En otros tiempos era necesario sostener discusiones bizantinas, cuando yo sentía deseos simples y vulgares, como decirle que la quería, besarla y tenerla en mis brazos.
Hoy no tengo ningún deseo, salvo el de callarme y mirarla, comprender en silencio toda la importancia de este acontecimiento extraordinario: la presencia de ella a mi lado".


Jean-Paul Sartre

Te quiero, Jean Paul.
Por escribir esta frase.
Y por ayudarme a comprender
que lo bello es siempre irreal,
y que tú, como yo,
aunque somos reales
nunca estuvimos seguros de querer serlo.

Tres actores amados
por lesbianas



1. Brad Pitt.
2. Johnny Deep.
3. George Clooney.

Estos son los tres actores que más gustan
a las lesbianas norteamericanas.
(Supongo que no habrán preguntado a todas,
porque todavía estarían, dale que te pego, con la encuesta)

¿Cuales son los tres actores españoles
que más nos gustan a nosotras?


Me aplico el cuento.
Estos son
"LOS TRES DE LORENA":



1: Ernesto Alterio.
2: Fernando Tejero.
3: Alberto Sanjuán.

Si quieres participar en esta encuesta,
selecciona tu trío en los comentarios
(y de paso, sal del armario, que ya es hora)
Las bisexuales también pueden participar, faltaría más.

¡Auméntame el sueldo,
machista cabrón!

¡Auméntame el sueldo, <br>machista cabrón! Desde que estamos juntas,
somos mucho más simpáticas.
Y vamos de cráneo, querida.
No lo digo por tener amarilla de envidia a la monina de turno,
pues eso nos da morbo,
sino porque estamos haciendo un mal negocio.
Así se desprende de un estudio
publicado en el Journal of Economic Pychology.
Las mujeres simpáticas,
las de carácter agradable,
las que tienen siempre la sonrisa a punto,
las que se preocupan de los demás,
¡¡¡cobran menos dinero!!!
Si deseas ser apreciada en tu empresa,
Si pretendes un ascenso o un aumento de sueldo.
¡¡¡Tienes que ser antipática!!!

¡Gruñe, grita, críspate, frunce el ceño!
Olvida la sonrisa y agarra el cabreo
y puede que llegues a fin de mes.
Luego, cuando salgas del trabajo,
le haces un buen corte de mangas a tus putos jefes,
y dedícame a mí, solamente a mí,
todas tus maravillosas sonrisas,
la que envidian las moninas y desprecian los cretinos.

Lesbianas y Camioneros

Lesbianas y Camioneros Si no he entendido mal
(mi inglés no es nada del otro mundo)
del estudio que ha publicado la revista
Proceedings of the National Academy of Sciences
se pueden extraer estas dos conclusiones:

1. El sudor de los hombres tiene una sustancia
que seduce a las mujeres y a los gays.
2. La orina de las mujeres tiene una sustancia
que seduce a los hombres y a las lesbianas.


Ahora me explico por qué todas las mujeres somos un pelín bisexuales.
1. Por la manía de ir juntitas al cuarto de baño
2. Por la fijación sexual que tenemos todas
por el torso sudoroso de un camionero bien fornido.


Así que por favor, chicos, no os acerquéis a mí sudaditos,
que una no es de piedra,
y luego llega la monina de turno y me acusa de causar estragos.

Ahora, el trio.

Ahora, el trio. Pase que los gays estén muy contentos con eso del matrimonio,
porque les encanta jugar a las familias estructuradas,
pero nosotras queremos más.
Mucho más.
Porque la verdad sea dicha,
y si miento que alguien me condene al fuego eterno,
o en su defecto a acostarme con Acebes,
(prefiero el fuego eterno, que conste)
a todas nosotras nos va lo bisexual,
aunque muchas lo disimulemos muy bien.
Incluso las más casadas y menos cansadas,
no le harían ascos a una noche de sexo mimoso
impartido por su mejor amiga,
recostada en su regazo,
y con sus manos acariciándole con delicadeza...
bueno, no sigo,
porque igual me están leyendo los espías de Ratzinger.

Pues bien a lo que iba.
Nosotras queremos que se legalicen los trios.
(Venga, Zapa, que se note que vas lanzado,
olvida a los vascos que son unos pelmazos,
con su matraca del soberanismo,
y legaliza el menage a trois,
que a tí se te da muy bien el francés, porfa.


De esta forma las lesbianas ocultas,
que aún no se atreven a salir del armario,
se animarían a proponerle a su Manolo de marras
que a partir de ahora debe dejar un hueco en su cama
para la vecinita del quinto que está para mojar pan,
y tengo la plena seguridad de que al Manolo de marras
se le caerá la baba ante tan sugerente perspectiva.

Por su parte, las lesbianas de toda la vida,
con novia formal y todo eso,
tendríamos la oportunidad de agarrar
a un machito en buen estado,
envolverlo en papel de regalo,
y ofrecérselo a nuestra chica,
que la tenemos con un pelín de complejo de culpa,
por haber sido alejada,
con tanta premeditación y alevosía,
del camino heterosexual según los cánones.

Cataluña ha puesto de moda el Tripartit en política.
Pues ahora hay que llevarlo a la cama.
Trio per tothom, que dirían en Gracia.

Como me gusta soñar, y hay que mojarse, éste sería mi trio ideal.
Mi novia.
(Que está como un tren)
Una servidora.
(Que ganas de estar igual no le faltan)
Julio Anguita.
(Me van mayorcitos, cordobeses y sentenciosos,
y aunque Julio tiene el corazón chungo,
ya procuraríamos hacérselo con suavidad.
Es que, veréis, yo le voté en su día,
y la disciplina de voto es la disciplina de voto, chicos)

Machos de reserva.
(Hay que tenerlos,
porque se les pasa enseguida la fecha de caducidad)

Eduardo Noriega, porque abre los ojos muy bien y los cierra mejor.
Alfonso Rojo, el periodista más cachondo a este lado del rio Pecos.
Nacho Vidal, Machoman Duracell.
Arcadi Espada, tiene su puntito, siempre que venga sin su blog.


¿Y vosotros y vosotras,
con quienes y “quienas”
montaríais un trío?
¿Eh?
(Espero vuestros sabrosos comentarios)

Erizos

Erizos Sonrisas de suficiencia.
Miradas de superioridad.
Gestos de hueco poder.
Palabras que envuelven necedades.
Sonidos llenos de vacío.
Aromas de incomprensión.
Sabores amargos a soledades mal compartidas.

Medio mundo se encuentra con el otro medio,
se mira, se palpa, se escucha, se huele, se traga,
pero no se reconoce, no se siente, no se implica, no se ama.
Porque la realidad, la torpe realidad, la necia realidad,
se encarga de ocultar nuestro interior más auténtico,
y presentar en el escaparate de las vanidades
una máscara bien lejana a lo que somos.
Huimos del otro, porque lo tememos.
Como el erizo
que huye del amor por miedo a las heridas.

Hiéreme, pero no me olvides.

Antepasados

Antepasados Nadie es perfecto y nadie puede presumir de original.
Un amigo mío,
(que lleva muchos años pretendiéndome,
y yo le digo que espere sentado)
me ha entregado,
(no sé si por venganza),
datos precisos sobre la vida y milagros
de alguien que se apropió mucho antes que yo
de mi querida interrogación.
Se trata de Rudy Martínez,
un mexicano de Michigan que se hizo llamar
Question Mark (?)
y creó una banda de garaje-rock llamada
“Question Mark and The Mysterians”,
que llegó al número uno de las listas con
“96 tears”
y que fue languideciendo hasta desaparecer.
Rudy Martinez se dedicó a la cría de perros,
hasta que volvió a sentir añoranza de su querida interrogación,
rehizo el grupo
y todavía sigue dando conciertos, en circuitos de tercera,
pero demostrando por enésima vez
que el rock le sienta de fábula a los cincuentones.

Bueno, pues muy bien.
Después de una interrogación masculina,
la de Rudy,
una interrogación femenina,
la mía.
Seríamos una pareja ideal, pero imposible.
A mí ya me han robado el corazón.
Ea!

Pues esto de los signos tiene su cosa.

Por ejemplo, vayamos al más famoso:
Indudablemente se trata de un signo que no puede estar solo, su carácter es plural y su destino, ser casamentero, porque empareja, aparea, y se encuentra en su elemento cuando hay dos o mas entidades, incluso contrarias o divergentes, a las que unir. Es el signo bisagra. Haría un buen papel en un gobierno tripartito. (Pero me estoy metiendo en politica y me lo tiene prohibido el endocrino) No le arriendo la ganancia por el trabajo que le ha caído encima, pero envidio a los que están a su lado. Asi que no te quejes, Toni, y da gracias al cielo por la suerte que has tenido.
Hay signos claramente obvios. El de admiración, por ejemplo. Se trata del más antiguo de todos. Nació con el ser humano y lo llegó a usar antes de saber articular palabras. Miraba el sol y lo soltaba, contemplaba el misterio de la tierra y lo soltaba, también lo hacía cuando le atenazaba el miedo a la tormenta, o el terror a la fiera salvaje, o la rabia por haber dejado escapar esa caza que parecía tan fácil. Es un signo tan primitivo, y tan ancestral, que se puede definir como el más animal y el menos racional de todos.
Luego están los signos menores, algunos muy curiosos:
Por ejemplo, los contables, muy utilizados por los que no tienen otro objetivo que los datos y los balances y sienten veneración por las siglas, BBVA, BSCH, FMI, OCDE...
O las comillas, un signo que no tiene voz propia, siempre habla por boca de otro. Ideal para eruditos, escritores que zurcen sus columnas a base de citas, o periodistas becarias que andan como putas por rastrojos en busca de declaraciones de personajes importantes.
O los paréntesis, que se enrollan como persianas, y van de disgresión en disgresión. Sus primos hermanos, los corchetes, son paréntesis diseñados por Mariscal, solo les falta una gamba encima y su variante más aguda, los ángulos < > pertenecen al patrimonio millonario de Bill Gates y estos no hablan en cristiano, hablan en HTML.
Hay signos recuperados para la causa. La almohadilla, por ejemplo, era una vaga y estaba todo el santo día dormida. Es lo menos que podía hacer, llamándose así. Pero apareció Movistar y el ataque de sus clones, la despertaron, la colocaron en el móvil y los buzones de voz nos dicen cuantas veces tenemos que pulsarla al día.
Otra reconvertida es nuestra querídisima arroba, que de significar un peso o una medida de capacidad, bastante usual en el lenguaje agrícola y cosechero, se ha convertido en parte de nuestra identificación cibernética, y está de moda en la nueva grafía de los políticamente correctos que escriben chic@s, alumn@s, pij@s, diputad@s, y chorradas así.
Y también está el signo más enigmático, extraño, estólido y solitario de todos. Apareció en los teclados del ordenador sin que viniese a cuento, y daría un millón de blogios a quien me diga para qué coño sirve. Puede ser muy bien que ahí esté el quid de la cuestión. Tal vez sea la paradoja hecha signo. Un signo sin significado.
El punto es otra cosa. Es separador a fuerza de ser separatista. Por eso a muchos así, le llaman puntos filipinos. Ibarretxe y compañía, verbigracia. (Otra vez metiéndome en política, hoy tengo el síndrome tertuliano) El punto más excluyente de todos es el punto y aparte. El más conciliador, algo bastante difícil para un punto, es el punto y seguido. En cualquier caso, el punto tiene un punto de dogmático. Odio a esos que se lo saben todo y terminan su frases diciendo: Y punto.
La coma es una romántica, es bastante similar al signo &. Parece como si separase, pero lo hace con la boca chica, en el fondo está loca por unir frases. Además, la coma, como otra Madre Calcuta, se ha empeñado en salvar al punto de su aislamiento y tanto lo intenta que, de la unión de los dos, nace el punto y coma, un gilipollas que no sirve para nada, no es ni punto ni coma, ni carne ni pescado, ni chicha ni limoná.
Cuando el punto sufre un ataque de lógica, se pone encima de otro y así surgen los dos puntos, claramente germánicos, ordenancistas y puntillosos. (Nota para Toni. Hay una peli del dios Wilder que es toda una alegoría de los dos puntos. Uno, dos, tres. Además podemos darnos el gustazo de ver al duro de James Cagney haciendo comedia. Para relamerse la vista)
Me gusta mucho más el punto cuando se relaja, olvida su racionalismo metódico y se va de juerga con otros de su clase formando los puntos suspensivos que son plurales, escépticos, agnósticos, pelín ácratas y excelentemente ambiguos. En el hipotético caso de que yo pudiera ser dos, me gustaría ser puntos suspensivos. Tiene su morbo.
Pero soy una interrogación. Inte, para los amigos. Y lo soy porque dudo, y no creo en casi nada y lo cuestiono todo y no me gusta el mundo que veo y por eso prefiero fabricarme otro más divertido, donde existen mujeres guapas con ojos maravillosos que todo lo ven y que se llaman &, y te escriben y te quieren y te colman de abrazos virtuales hasta que te roban el corazón, y es aquí en este paraíso recobrado donde todas las preguntas que se me amontonan en mi cerebro, por fín consiguen volar en libertad, porque no necesitan respuesta y son felices así, no colgadas en el aire, sino liberadas del yugo racionalista. Me gusta este signo. Siempre lo fui, y he tardado bastante tiempo en reconocerlo. Gracias a ti, que me has abierto los ojos.

Un beso.
(Pero de esos besos-besos-besos que te gustan tanto)
Ese sí que es el mejor de los signos.
El que me gustaría descifrar con tu cabeza en mi hombro.

Hay mucho cariño suelto por la red

Hay mucho cariño suelto por la red Art, que es un genio,
y no es alegoría,
tiene un espíritu cultivado que asombra
incluso a los que ejercen de cultivadores de espíritus,
pero no por ello deja de tener
los pies sólidamente asentados en el suelo.
Esto lo digo por intuicion femenina,
y no por razonamiento especulativo,
porque suelo escuchar con mas atención
lo que me sugieren mis entrañas
que lo que me dicta mi cerebro.
A lo que iba.
Art me ha regalado esta reproducción de Kandinsky,
uno de mis pintores preferidos.
Y junto con ella me ha llegado
-del éter, del ciberespacio, de no sé dónde coño-
una oleada de su forma tan especial de entender el cariño.
Kandinsky afirmaba que los artistas son esclavos
de alguien que les va diciendo cómo deben pintar.

A mi me gusta trasladar esta frase a la vida corriente
de los que ni por asomo llegamos a la categoría de artistas,
y sentirme guiada por los hilos de quienes,
en el éter, en el ciberespacio, en no sé donde coño,
de vez en cuando, me dicen sin palabras
que me quieren.
Esto es lo que hace posible
que cosas tan sencillas
como recibir un email,
me llenen de emoción
y se me salten las lágrimas.
Con amigos como Art,
Lorena no puede estar sola.

Fellini erótico.

Fellini erótico. La exposición "Fellini eròtic i altres somnis" exhibe una parte del universo fantástico felliniano. Incluye cincuenta dibujos originales, nueve trajes, cinco de los cuales son de la película Roma y cuatro de Casanova; un objeto de este último filme; treinta fotografías realizadas por el fotógrafo Arturo Zavattini durante los descansos del rodaje de La dolce vita, y doce carteles de sus películas. La galería se presenta dentro de un amplio programa de actividades que organiza el Instituto Italiano de Cultura de Barcelona, hasta el 2 de abril, con motivo del homenaje a Federico Fellini que lleva como título Riscopire Fellini (redescubrir a Fellini).

Serveis Territorials de Cultura a Barcelona
Muntaner, 221 - Eixample
Del 10/02/2005 al 02/04/2005

Post porno star.

<center>Post porno star.</center>
Para los machitos cerebros de mosquito
que aún creen que ser puta es ser tonta,
les recomiendo la web de Annie Sprinkle,
prostituta y actriz de porno,
que ha creado una nueva tendencia artística:
la Postpornografía.



Annie
es
deslumbrante,
divertida,
osada,
mordaz,
encantadora
y
muy
inteligente.
La adoro.

A d i v i n a n z a.
( Y alegría para los ojos)

<center> A d i v i n a n z a. </center> <center>( Y  alegría para los ojos)</center>

¿Cómo se llama esta Cruz de chica?
¿Penélope o Mónica?

Dificil eleccion.
(Para DaWyZ y &)

<center> Dificil eleccion. </center> <center>(Para DaWyZ y &amp;)</center>
Alto ponéis el listón, chicos.
La de Tony tiene su encanto
y ya le dediqué todo un post,
pero las vuestras tambien son sensacionales.

Sung tiene un corte más occidental,
entra dentro de los cánones
de lo que nuestra estética
considera una belleza asiática.
Y además tiene un cuerpo para mojar pan.
Eso es evidente.
Para mojar mucho, mucho pan.



Kanno es la belleza sutil,
inocente y misteriosa,
morbosa y aniñada.
Podría considerarse
como la eterna colegiala
que todos/as tenemos guardada
en nuestros sueños eróticos.
Se adivina un cuerpo con menos poderío
pero con unas curvas deliciosas.



No sé, no sé.
Creo que me quedaré con Kanno.
Es más tiernecita.
Aún así, dificil elección.
Ya veo que sois de morro fino.
Menos mal que no tengo que conquistaros
porque lo tendría muy crudo.
Aunque espero que, de vez en cuando,
me tengais presente en vuestras oraciones.

Los hombres listos se casan... Las mujeres tontas, también.

Los hombres listos se casan...  Las mujeres tontas, también. Según un estudio muy sesudo y muy británico, llevado a cabo por un equipo de científicos de las universidades inglesas de Edimburgo, Aberdeen, Bristol y Glasgow, se ha llegado a la siguiente conclusión:


Las mujeres más inteligentes prefieren quedarse solteras.
Por el contrario, los hombres más listos tienden a casarse.


¡Cómo está el patio!
De este estudio se pueden extraer tres moralejas y dos apostillas.
MORALEJAS
Primera. Los hombres inteligentes se casan con mujeres tontitas porque las listas no quieren casarse.
Segunda. Las mujeres inteligentes se quedan solteras porque lo que les queda son los hombres tontos.
Tercera: Por lo tanto, hay dos clases de solteros: Las mujeres inteligentes y los hombres tontos.
APOSTILLAS
1ª: Los homosexuales que, siguiendo la moda, se quieren casar, ¿qué les motiva: la inteligencia, como los hombres, o la estupidez, como las mujeres?
2ª: De las lesbianas no dice nada el estudio. Menos mal. Que nos dejen en paz, que estamos muy bien así.