Addio, bella!

Comprendo perfectamente a los corazones que se hartan de soñar. Me pongo en su piel. Llega un momento en que la realidad, esa cruda y cotidiana realidad de las arrugas, la cara de asco y los calcetines usados, vale más o pesa más o influye más o cuenta más que los sueños más maravillosamente fascinantes. Soñar es agotador. La utopía exige un sacrificio constante, un esfuerzo decidido en seguir escuchando los cantos de sirenas desoyendo las advertencias sensatas de que las sirenas no existen. El cuerpo impone sus reglas, sus humores y sus fluidos. Y los sueños son excesivamente etéreos para un cuerpo absolutamente esclavizado por los cinco sentidos. Lo que no se toca, no se come, no se huele, no se escucha y no se ve… eso no existe. Y si no existe..¿para qué entregar una vida por alcanzarlo? ¿Cómo lo alcanzo si no lo veo? ¿Cómo lo acaricio si no lo toco? ¿Con qué labios lo beso? ¿Con qué cuerpo lo abrazo? Al final la utopía acepta su fracaso y se rinde ante una realidad que lo absorbe todo. Cuenta la Biblia que una día, Esaú, hambriento, cambió algo etéreo, su primogenitura, por algo bien sabroso e inmediato, un plato de lentejas. La Biblia narra así el ascenso en las predilecciones divinas del astuto hermano menor, Jacob, que cambió la realidad por un sueño. Parece ser que el hambriento y realista Esaú tampoco fracasó. No alcanzó la isla de utopía, pero eso sí, montó un negocio de legumbres muy lucrativo.    Que te vaya bien con el tuyo, mi amor. Yo seguiré aquí, intentado casar mis sueños con la soledad.

 

 

Lola...después de tanto tiempo.

De repente, vuelve a mi vida una de primeras novias, sin duda la más generosa, sin duda la que más me dio a cambio de nada, en una época triste y negra en la que yo no podía dar nada, porque me lo habían robado todo. Ella llenó de ternura mi corazón seco, ella roció de felices lágrimas mi negra esperanza, ella me ofreció los besos más puros, más apasionados, más cariñosos que jamás había recibido, y a ella le dije adiós, al cabo de unos meses, en una triste Semana Santa isleña donde, ya curado de mi vaciedad, solamente ansiaba volver a Barcelona,  para dejarme arrebatar por un nuevo amor, más joven, más duro, más fascinante… y por supuesto, menos valioso. Ella, sin embargo, aceptó su derrota con la misma generosidad con que había aceptado su victoria, fuimos amigos, pero nuestros caminos divergían, ella se enamoró de los viajes y yo de las raíces, ella amaba el mundo y yo amaba el barrio. Y esta tarde, cuando yo estaba en compañía de mi vodka-tonic, refugiada en mi círculo cada vez más pequeño y más privado, suena el móvil y es ella,  que, como siempre, está de paso, viene de América y se va a la India,  y me invita a no sé qué concierto de no sé qué historia. Da igual,  iré, solamente para verla. Ya sé que la nostalgia es un error, pero iré, porque al hablar por teléfono con ella,  me di cuenta de una verdad inmutable: acaso por la misma ley física que demuestra que la materia no se destruye sino que se transforma,  también los amores nunca mueren, sino que van viajando de persona a persona y ese estremecimiento de ternura, ese gemido imposible, esa irrefrenable lágrima de felicidad, no son anónimas, ni tampoco nuevas, llevan la firma de una antigua propietaria que me enterneció y me hizo gemir y llorar, aunque por culpa de la asquerosa realidad y sus poderosas rutinas, ella ya ande perdida en las páginas del libro del olvido.

 

 

¿Por qué escribo esto si lo que quiero es hacerte el amor?

Tal vez lo más hermoso de un amor sea el comienzo. Todos los finales son tremendamente oscuros, el cine lo sabía cuando sus the end los culmina con un fundido en negro. Negro es todo final por definición, pues es un presagio del final de los finales, la puñetera muerte que acaba con todo y con todos. Pero, amiga mia, el comienzo es distinto, es como nacer, y no hay cosa más hermosa, insisto, no hay cosa más hermosa que contemplar el nacimiento de un nuevo amor, sentir el estremecimiento que mis palabras provocan en tu alma cuando digo lo mucho que te quiero con una sonrisa. A partir de ese momento, todo es decadencia. Con ese te quiero inicial he subido a la cumbre, he llegado a lo más alto, después todo es bajada y sí, claro, todo parece todo maravilloso, la brisa me da en la cara, me late el corazón más deprisa, las caricias son briznas de brisa que acarician y refrescan y tonifican mi piel, pero todo es engañoso, estoy descendiendo hasta que allá abajo, no me espera otra cosa que el final, el fundido en negro y empezar a escalar otra cumbre de otro amor, y eso en el mejor de los casos, si tengo la suerte de que vuelva a tocarme etapa de montaña, porque puede ser muy bien solo me quede llano y más llano y al final de todo, la definitiva carrera contra contra reloj, donde pedaleo más solo que la una, hasta la etapa final que es el adiós a la vida, y esto es todo lo que hay, se terminó la carrera para mí. Por eso no hay nada más hermoso que un amor cuando comienza, nada hay más hermoso que pedalear fuerte, y subir y subir, golpe a golpe, verso a verso, o beso a beso, hasta el premio de la cima, donde mi alma con tu alma, tu cuerpo con mi cuerpo, mi vida con tu vida, se funden y se confunden en una misma entidad, y siento que he llegado al cielo con mis propias fuerzas y estoy en la cima, sí, en la cima. Lástima que la vida sea corta y las cimas de la vida no tengan la altura que exigen los parámetros de la eternidad. La torre de Babel fue eso, un intento de llegar al cielo a base de amor. Y el resultado fue un fracaso. Porque la vida, en el fondo, también lo es. Pierde el amor y pierden los hombres. Gana el poder y ganan los dioses.

Domingo, maldito domingo.

Y me dejo arrastrar por la melancolía desbordante, casi infinita, de Sade cantando "Haunt Me" y es como si experimentara un orgasmo al revés, la cara negra del placer, pero no por ello menos adictiva. No hace falta convocar las lágrimas, ellas vienen solas, acuden primero mansamente, con timidez, con miedo a molestar, después aparecen en tropel, entre gemidos incontrolables, sollozos necesarios, pero estériles, que llegan por mil motivos, porque la vida es tan bella como breve, porque el amor es tan certero como lejano, porque me siento vieja y fea, porque tú estás demasiado distante y eres demasiado distinta, y mientras tanto,  la eficaz, pero implacable Sade, me vuelve a repetir, con la tristeza de su voz, que soy tan sólo un brizna de nada, un leve reflejo de la sombra del atisbo de un sueño,  un pozo de lágrimas en esta mañana de domingo, soleada y precisa, pero para mí terriblemente asesina.