¡Auméntame el sueldo, machista cabrón!

Desde que estamos juntas,
somos mucho más simpáticas.
Y vamos de cráneo, querida.
No lo digo por tener amarilla de envidia a la monina de turno,
pues eso nos da morbo,
sino porque estamos haciendo un mal negocio.
Así se desprende de un estudio
publicado en el Journal of Economic Pychology.
Las mujeres simpáticas,
las de carácter agradable,
las que tienen siempre la sonrisa a punto,
las que se preocupan de los demás,
¡¡¡cobran menos dinero!!!
Si deseas ser apreciada en tu empresa,
Si pretendes un ascenso o un aumento de sueldo.
¡¡¡Tienes que ser antipática!!!

¡Gruñe, grita, críspate, frunce el ceño!
Olvida la sonrisa y agarra el cabreo
y puede que llegues a fin de mes.
Luego, cuando salgas del trabajo,
le haces un buen corte de mangas a tus putos jefes,
y dedícame a mí, solamente a mí,
todas tus maravillosas sonrisas,
la que envidian las moninas y desprecian los cretinos.

Lesbianas y Camioneros

Si no he entendido mal
(mi inglés no es nada del otro mundo)
del estudio que ha publicado la revista
Proceedings of the National Academy of Sciences
se pueden extraer estas dos conclusiones:

1. El sudor de los hombres tiene una sustancia
que seduce a las mujeres y a los gays.
2. La orina de las mujeres tiene una sustancia
que seduce a los hombres y a las lesbianas.

Ahora me explico por qué todas las mujeres somos un pelín bisexuales.
1. Por la manía de ir juntitas al cuarto de baño
2. Por la fijación sexual que tenemos todas
por el torso sudoroso de un camionero bien fornido.

Así que por favor, chicos, no os acerquéis a mí sudaditos,
que una no es de piedra,
y luego llega la monina de turno y me acusa de causar estragos.

Mamá y mami.

Ana y Mariana son lesbianas y pareja de hecho.
Cuando se apruebe la ley y puedan casarse, se convertirán en un matrimonio por partida doble: dos madres, ningún padre.
Ana y Mariana acudieron juntas al banco (de semen) y el mismo día a la misma hora, fueron inseminadas con esperma de donante anónimo.
(Normalmente son chicos jóvenes universitarios de muy buena salud y condiciones físicas entre 18 y 35 años. Eso me han dicho)
Ana y Mariana ya están embarazadas.
La ecografía les ha dicho que esperan niñas.
Las hijas de Ana y Mariana
serán hijas de un matrimonio
(pero no)
serán hermanas
(pero no)
y gemelas
(pero no)
sin ningún padre.
(pero no)
y con dos madres
(pero no)
a la biológica la llamarán mamá
y a la adoptiva, mami.

¡Buff, qué follón!
Dan ganas de seguir siendo soltera, lesbiana, promiscua, romántica, pendoncilla, enamoradiza y sin abusar de las convivencias, claro, que eso puede con la pasión más inagotable.
Pero como una siempre os ha hecho mucho caso, ahí va la pregunta de hoy, chicos y chicas:

¿Vosotros me veis con mi cabecita loca perfectamente sentada,
hipercasadísima,
acudiendo con mi esposa al banco para encargar un niño?
¿O dos?

Este post lo terminareis vosotros/as.

Perezosa que es una.
Hoy me he levantado con ganas de escribir lo justo.
Esta vez os toca rellenar la frase
con lo más divertido que se os ocurra.
Siempre pensé que vuestros comentarios
son mejores que cualquier chorrada mía.


AUTORELLENADO.

Yo quiero tener tu......................
y tú deberías tener mi...............
desde que él...............................
porque así nosotros...................
para que vosotros......................
pues son ellos.............................

Ahora, el trio.

Pase que los gays estén muy contentos con eso del matrimonio,
porque les encanta jugar a las familias estructuradas,
pero nosotras queremos más.
Mucho más.
Porque la verdad sea dicha,
y si miento que alguien me condene al fuego eterno,
o en su defecto a acostarme con Acebes,
(prefiero el fuego eterno, que conste)
a todas nosotras nos va lo bisexual,
aunque muchas lo disimulemos muy bien.
Incluso las más casadas y menos cansadas,
no le harían ascos a una noche de sexo mimoso
impartido por su mejor amiga,
recostada en su regazo,
y con sus manos acariciándole con delicadeza...
bueno, no sigo,
porque igual me están leyendo los espías de Ratzinger.

Pues bien a lo que iba.
Nosotras queremos que se legalicen los trios.
(Venga, Zapa, que se note que vas lanzado,
olvida a los vascos que son unos pelmazos,
con su matraca del soberanismo,
y legaliza el menage a trois,
que a tí se te da muy bien el francés, porfa.

De esta forma las lesbianas ocultas,
que aún no se atreven a salir del armario,
se animarían a proponerle a su Manolo de marras
que a partir de ahora debe dejar un hueco en su cama
para la vecinita del quinto que está para mojar pan,
y tengo la plena seguridad de que al Manolo de marras
se le caerá la baba ante tan sugerente perspectiva.

Por su parte, las lesbianas de toda la vida,
con novia formal y todo eso,
tendríamos la oportunidad de agarrar
a un machito en buen estado,
envolverlo en papel de regalo,
y ofrecérselo a nuestra chica,
que la tenemos con un pelín de complejo de culpa,
por haber sido alejada,
con tanta premeditación y alevosía,
del camino heterosexual según los cánones.

Cataluña ha puesto de moda el Tripartit en política.
Pues ahora hay que llevarlo a la cama.
Trio per tothom, que dirían en Gracia.

Como me gusta soñar, y hay que mojarse, éste sería mi trio ideal.
Mi novia.
(Que está como un tren)
Una servidora.
(Que ganas de estar igual no le faltan)
Julio Anguita.
(Me van mayorcitos, cordobeses y sentenciosos,
y aunque Julio tiene el corazón chungo,
ya procuraríamos hacérselo con suavidad.
Es que, veréis, yo le voté en su día,
y la disciplina de voto es la disciplina de voto, chicos)

Machos de reserva.
(Hay que tenerlos,
porque se les pasa enseguida la fecha de caducidad)

Eduardo Noriega, porque abre los ojos muy bien y los cierra mejor.
Alfonso Rojo, el periodista más cachondo a este lado del rio Pecos.
Nacho Vidal, Machoman Duracell.
Arcadi Espada, tiene su puntito, siempre que venga sin su blog.

¿Y vosotros y vosotras,
con quienes y “quienas”
montaríais un trío?
¿Eh?
(Espero vuestros sabrosos comentarios)

La alegre divorciada.

Pues no le veo la gracia a eso de casarse.
Nunca se la he visto, y no se la voy a ver ahora,
por mucho talante que le eche el Zapatero del Gobierno.
Vamos a ver si me aclaro,
que no quiero que ninguno me confunda
con una pijichurri fachipepera con bolsito de Loewe.
Lo que me parece mejor de todo esto,
(aparte del berrinche que está agarrando el clero,
que eso siempre gusta)
es que se haya suprimido la prohibición.
Toda prohibición es radicalmente mala,
esencialmente perversa.
Por lo menos, para mí.
A mi prohiben una cosa y entonces es que no puedo contener,
me entran unas tentaciones tremendas
de comer la manzana prohibida.
Y al final me la como, aunque me provoque una indigestión.
Es mi indigestión y no la del puto gobierno paternalista
que me toca los ovarios con sus consejitos y sus prohibiciones.
(Estoy por volver a fumar, con el trabajo que me costó dejarlo)
Sin embargo lo que me pone de verdad,
lo que me resulta tremendamente fascinante y tentador,
lo que me da un gustazo loco, loco, loco, es el divorcio.
Si quisiera mi novia, me casaba con ella ahora mismo.
Pero eso sí, con el objetivo de divorciarnos enseguida.
Nos casamos en un despacho y, sin salir del ayuntamiento,
vamos a otro despacho y nos divorciamos.
(Porque ahora por fin, ya era hora, también, ya era hora,
puede uno y una divorciarse en un aquí-te-pillo-aquí-te-dejo)
Sería un puntito convertirme en la primera lesbiana divorciada
de este país nuestro tan garbancero, machista y gazpachero, sí.

Va de pedir perdón. (Se me fué la olla)

Tiene razón más de uno.
Y más de dos.
Me he convertido en una plasta.
Pero entendedme,
estoy enamorada como una colegiala.
(A mis años, tropezando por enésima vez en la misma piedra)
Y la culpa no es de ella, pobrecita mía, que es todo dulzura,
(Cosita linda, ojitos tiernos, maravilla de placer)
sino totalmente mía,
que soy una viciosa,
una drogadicta sentimental,
y continúo confundiendo todos los planos.
Y cuando me pongo romántica, me pongo trascendente
Y cuando me pongo transcendente, me pongo filosófa
Y cuando me pongo filósofa, me pongo insoporteibol.
Voy a hacer un esfuerzo para ser la que era.
(sin interrogaciones ni puñetas)
Trabajo costará.
Porque cuando ella me mira,
(y no veas cuando me besa)
se me pone una cara
que parezco San Cucufato con faldas.
Perdón a todos mi chicos,
que tanto me querían y tanto me seguían
y que con tan poca delicadeza olvidé.
(Toni, Daw, David, Art, bonitos míos,
ahora ya conocéis
la parte desastrosa e impresentable de vuestra Lore)

“Navigare necesse, vivere non necesse.”

Lo importante es el camino.
(Y no la posada)

Es la carrera.
(Y no la meta)

Es el horizonte.
(Y no el paisaje)

Es el esfuerzo.
(Y no el premio)

Es la fantasía.
(Y no la realidad)

Es el amor.
(Y no la persona amada)

Porque navegar es necesario.
(Vivir, no tanto).

Credo.

Te llamas amor, pero te dicen utopía,
y porque tú eres mi auténtica revolución
y me guías con una espiral inacabable de besos,
quiero que todos sepan que tengo una nueva fe.
Este es mi credo:

"Creo que hay que ser realistas y pedir lo imposible.
Creo en la realidad de mis deseos
y por lo tanto, tomo mis deseos por realidades.
Creo que la mejor respuesta es la pregunta.
Creo que hay que correr porque el mundo caduco nos pisa los talones,
que hay que hacer el amor y volver a empezar y volver a empezar.
Creo que hay que olvidarse de todo lo que nos han enseñado
y aprender a soñar,
porque bajo los adoquines, está la playa,
y bajo el asfalto, el cielo.” "

Narciso

Los reyes y nobles de antaño,
para no contaminar su sangre azul,
se casaban entre ellos,
y tanto matrimonio entre parientes
acababa empeorando la raza.
Algo parecido está pasando aquí.
La sociedad de lo políticamente correcto
nos azuza a un narcisismo absoluto,
a cerrar puertas y ventanas,
a crear más fronteras,
a convertir el ego en un dios adorable.
No profundizamos en los demás,
porque igual nos complican la vida.
Giramos como peonzas alrededor de nosotros,
y claro, al final acabamos ebrios y vacíos.
Nos miramos en miles de espejos
pero nunca en aquel que nos devuelve
nuestra imagen más exacta y precisa,
que es precisamente la mirada del Otro.
El Otro que nos acepta, o que nos odia,
pero que siempre nos retrata como somos.

Volar

El imán de lo desconocido
me impulsa a volar hacia otros horizontes
despreciando los paisajes habituales.
Y por mi necia curiosidad acabo igual que Icaro.
Por querer volar demasiado alto,
mis alas de cera se derriten con la cercanía del sol
y me precipito en el abismo.
No siempre volar es huir.
En muchas ocasiones mi atolondrado vuelo
me hace caer más rapidamente
en la sima de donde quería escapar.

Y en el fondo de tu corazón,
algún Sabina cantaba:
Yo si quiero saber a qué viniste
a pedirme lo que nunca compartí,
porque temo, paloma de ojos tristes,
que ahora vueles sin mí.

Velos

Salomé no quería bailar desnuda ante Herodes
y eligió la danza de los siete velos.
Así fué como lo fascinó,
hasta el punto de darle como regalo
la cabeza de San Juan Bautista.
No hay nada más insinuante
que el velo del misterio.
La obviedad es la hermana del desengaño
Desnuda ante tí,
siempre queda el interrogante
de que si lo que soy,
ahora que no hay nada que ocultar,
es realmente lo que tú soñabas que fuese.
Termina el misterio, sí.
Pero no las preguntas.

Canzone per te

Yo sí quiero un amor arrebatado,
con tus besos circulares sin final.
Yo sí quiero que encuentres lo soñado
y vuelvas a mi lado con ganas de soñar

Yo si quiero un cariño aventurero
y escribirme y fingirme para tí.
Yo sí quiero engañar siendo sincero
y así hacerte feliz.

Yo sí quiero frenar tu desaliento,
yo si quiero torcer tu rectitud.
Yo si quiero mentirte mientras siento,
quererte mientras miento, amarte a contraluz.

Yo sí quiero seguir esta locura
Y crearme mil veces para ti.
Pues no quiero pasar por la amargura
de que huyas sin mí.

Y esconderme contigo si te escondes
y escaparme contigo si te vas
Porque mi amor es tu cuando y es tu donde,
es tu siempre, es tu nunca y es tu más.

Yo sí quiero besar para mañana
y sentir tus caricias más que ayer.
Yo sí quiero llegar a tu ventana,
semana tras semana, con ganas de volver

Yo sí quiero tus besos inventados,
aunque nunca se acerquen a mi piel.
Pues prefiero un cariño imaginado
a quedarme sin él.

No me dejes sin sueño y sin engaño.
No me digas que ya llegó el final.
Yo si quiero un amor que me haga daño,
más loco y más extraño que un año sin amar.

Yo si quiero saber por qué viniste
a pedirme lo que nunca compartí.
Porque temo, paloma de ojos tristes,
que ahora vueles sin mí.

Y esconderme contigo si te escondes
y escaparme contigo si te vas
Porque tu amor es mi cuando y es mi donde,
es mi siempre, es mi nunca y es mi más.

Erizos

Sonrisas de suficiencia.
Miradas de superioridad.
Gestos de hueco poder.
Palabras que envuelven necedades.
Sonidos llenos de vacío.
Aromas de incomprensión.
Sabores amargos a soledades mal compartidas.

Medio mundo se encuentra con el otro medio,
se mira, se palpa, se escucha, se huele, se traga,
pero no se reconoce, no se siente, no se implica, no se ama.
Porque la realidad, la torpe realidad, la necia realidad,
se encarga de ocultar nuestro interior más auténtico,
y presentar en el escaparate de las vanidades
una máscara bien lejana a lo que somos.
Huimos del otro, porque lo tememos.
Como el erizo
que huye del amor por miedo a las heridas.

Hiéreme, pero no me olvides.

Antepasados

Nadie es perfecto y nadie puede presumir de original.
Un amigo mío,
(que lleva muchos años pretendiéndome,
y yo le digo que espere sentado)
me ha entregado,
(no sé si por venganza),
datos precisos sobre la vida y milagros
de alguien que se apropió mucho antes que yo
de mi querida interrogación.
Se trata de Rudy Martínez,
un mexicano de Michigan que se hizo llamar
Question Mark (?)
y creó una banda de garaje-rock llamada
“Question Mark and The Mysterians”,
que llegó al número uno de las listas con
“96 tears”
y que fue languideciendo hasta desaparecer.
Rudy Martinez se dedicó a la cría de perros,
hasta que volvió a sentir añoranza de su querida interrogación,
rehizo el grupo
y todavía sigue dando conciertos, en circuitos de tercera,
pero demostrando por enésima vez
que el rock le sienta de fábula a los cincuentones.

Bueno, pues muy bien.
Después de una interrogación masculina,
la de Rudy,
una interrogación femenina,
la mía.
Seríamos una pareja ideal, pero imposible.
A mí ya me han robado el corazón.
Ea!

Cole Porter la escribió pensando en que un día existirías tú.

At words poetic I'm so pathetic
That I always have found it best
Instead of getting 'em off my chest,
To let 'em rest - unexpressed.
I hate parading my serenading,
As I'll probably miss a bar,
But if this ditty is not so pretty,
At least it'll tell you how great you are.

You're the top! you're the Collosseum,
You're the top! you're the Louvre Museum,
You're the melody from a symphony by Strauss,
You're a Bendel bonnet,
A Shakespeare Sonnet,
You're Mickey Mouse!

You're the Nile! You're the Tow'r of Pisa,
You're the smile, on the Mona Lisa!
I'm a worthless check, a total wreck, a flop!
But if baby I'm the bottom,
You're the top!

You're the top, you're Mahatma Gandhi,
You're the top! you're Napoleon brandy,
You're the purple light, of a summer night in Spain,
You're the National Gallery, you're Garbo's salary,
You're cellophane!

You're sublime, you're a turkey dinner,
You're the time, of the Derby Winner,
I'm a toy balloon that's fated soon to pop;
But if baby I'm by the bottom you're the top!

You're the top, you're a Waldorf salad
You're the top, you're a Berlin ballad
You're the nimble tread of the feet of Fred Astaire
You're an O'Neal drama, you're Whistler's mama, you're camembert

You're a rose, you're inferno's Dante
You're the nose, on the great Durante
I'm a lazy lout who's just about to stop
But if baby I'm the bottom,
You're the top!

Regreso

Hay que volver.
Me espera la ciudad y su rutina,
el trabajo y sus interferencias,
horas enteras
sin escuchar ni una palabra que me conmueva,
ni una música que me evoque,
ni una maravilla que me emocione,
compartiendo espacio y tiempo
con gente que no tiene otro idioma que el dinero
ni otra sintaxis que el poder,
que te valora por lo que aparentas
y por lo mucho que sabes disimular.
Pobres seres ricos
que hablan mucho de lo mucho que tienen
y muy poco de lo poco que son.

Pero mi memoria vuelve bien cargada de excelentes recuerdos,
y siempre habrá un pensamiento hermoso a mano
para superar el terrible obstáculo de la monotonía.
Porque esta vez,
en mi horizonte íntimo,
cada día sale un nuevo sol.

El tuyo.

Ya no hace falta silbar.

He amado en estos días
como nunca lo había hecho en mi vida.
Me encuentro a mil años luz de lo obvio,
lejos de los paisajes conocidos,
fuera del frenesí de la ciudad.
He querido estar a solas
con el decidido propósito de sentirme a tu lado.
Y estoy feliz sin nadie y sin nada más
que lo que pienso de ti,
lo que sueño de ti,
lo que imagino de ti,
tus palabras y tu silencio,
y el constante presentimiento de que tú,
sin verme, me estás mirando
y de que yo,
sin oirte, te escucho.
En esta soledad sonora estoy tan cerca de ti
que noto los temblores y los gemidos de tu alma.
Y ese cosquilleo que te hace reir de repente,
mientras paseas por la calle,
es mi sonrisa, que es contagiosa,
y esto que me obliga a cerrar los ojos
y sumergirme dentro de mí
es uno de tus besos,
besos que lanzas al aire
con el deseo de que se cuelen
por la entrada secreta de mi corazón.
Y todos llegan, porque todos,
sin que nadie les haya guiado,
conocen el camino.

Respuestas.

La gente se mata por conseguir respuestas.

En las calles, en los despachos,
en los cines, en las iglesias,
se trafica con respuestas.

Las librerías estan repletas de respuestas encuadernadas.
Sobran respuestas en los telediarios y en la telebasura,
en los sermones y en los anuncios de publicidad,
en las proclamas de los políticos
y en las confidencias de los amantes.

A lo largo del día,
con las respuestas que he recogido,
regreso a casa feliz
porque pienso que esta vez voy a poder dormir,
sin que los interrogantes me desvelen.
Pero al rascarles un poco la corteza
vuelvo a comprobar que las respuestas
se transforman en nuevas preguntas.

Y me acuesto con mis dudas.
Y me arropo con mis incertidumbres.
Y espero como Dánae
que algún día, mis preguntas sin respuesta
se conviertan en una lluvia de oro
que me arrebate y me lleve hacia tí.

Placeres cotidianos

Ver la misma escena de aquella película que me dejó huella.
Releer el libro del que no me separaba nunca.
Escuchar la música que me hace volar.
Evocar una y otra vez el beso que dí
y el que soñé recibir.
Adorar las rutinas de la maravilla.
Y darme cuenta al repetir los mismos gestos
de que no todo lo pasado fue peor
porque en verdad, gracias a los recuerdos
continúo viviendo y haciendo vivir.

Por eso, cuando estoy en la cama,
hago lo siguiente,
(por este orden)
Pensar en tí,
sonreir
(a veces entre lágrimas)
y apagar la luz.



Y entonces,
indefectiblemente,
con una puntulidad evidentemente celeste,
siento que en mi habitación entra un ángel
y me da el beso de buenas noches.